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Apocalypse
26 janvier 2015
Sonne, sonne la cloche ensanglantée des âmes qui passent Et délaissent en masse la laideur de la terre Tonne, tonne la cohorte des corps qui trépassent En file indienne, volés, happés par l’éther Un ciel au gout d’ortie Un ciel drapé de braise et de soufre Se tortille comme diable en boite Autour de nos cœurs en lambeaux La mort, affamée, rode autour Du cadavre de nos derniers espoirs…